DOS COPAS DE VINO

     
     19 de Febrero de 2016, está en la cama, aún le cuesta mucho concentrarse pero es tan testaruda que cuando quiere algo es como un tren sin frenos, y quiere hacerlo con todo el corazón...y entregándose como a ella le gusta.

La una treinta de tantos viernes, 

dos copas de vino

que terminan casi siendo una 

botella.

Brindis por mis cuarenta, por nosotras, por tus treinta y cinco, porque estamos enamoradas, porque todo va bien o para que así sea, porque estamos tristes, pero juntas.

Recordar cuando nos conocimos y reírnos de ello, pero sabiendo que ya somos indivisibles, formamos parte la una de la otra, somos Amigas, pero de esas que están conectadas que entienden de silencios.

Charlas interminables

sobre tí, sobre mí,

de lo tuyo y lo mío

que es al final lo nuestro,

se funde.

Si te necesito estás y te necesito siempre, si tengo el alma naufragando o si tiene alas y embriagada de felicidad hace piruetas en el aire.

Rosas blancas,

que destilan tu amor

y mis lágrimas.

Tu color es el transparente, eres tan de verdad!, eres cálida como la lana de ese jersey que te hace sentir tan bien cuando tienes frío, eres como la mejor comedia, cuanto me haces reír!,me encanta, eres todo corazón, en él: bondad, ternura, locura, música, luz...podría seguir hasta agotar el lápiz.

Románticas y pasionales las dos.

Para mí vital, me haces mejor persona, 

me desnudas el alma sin esfuerzo ni pretensión,

 me escuchas, me ves, 

sin duda alguna eres Mi Persona y 

Te Quiero.

                                           Enkr

                                            20.02.16

     Un año atrás, también quiso estar ahí, no lo estaba, aunque también le escribió, tampoco lo hizo  concentrada, más bien aterrada, asustada, paralizada, fría...aquél 20 de Febrero de 2015, cogió su móvil y envió un corto y fugaz, Feliz Cumpleaños Amiga.Tq, a las 07:10h de la mañana justo antes de que se la llevaran, pues era el día en que la operaban, también en viernes pero ya no sería uno de tantos...

Para Karla

     P.D: Cuando el mensajero entró en la habitación con ese maravilloso ramo de rosas blancas, supe al instante que eran tuyas y lloré....

PARÍS

  
     París, 20 de octubre de 2014, esperó mucho, por fin cumplía otro de sus sueños, estaba en la ciudad del Amor, ella es tan romántica!!, es de las que lee a Jane Austen y Emily Brontë en su Cumbres Borrascosas.

     Está con él, cuando tienen un respiro se escapan y crean nuevos recuerdos. De la ciudad de la luz traerían las maletas llenas; paseos y besos por el Sena y sus maravillosos puentes, fotografías de sus monumentos más emblemáticos, confidencias hechas en los distintos barrios, cada uno de ellos con personalidad propia, la visita a la casa de Víctor Hugo donde escuchó las cartas que el escritor le dedicaba a su amante, el sabor del chocolate caliente en el Café Marly con vistas al Louvre, en aquella noche otoñal, llovía, Le Marais y la ilusión por comprar regalitos para su hija, la magia de Les Jardin des Tuileries y por fin Montmartre, es tan parisino!!, vestido de gala con la paleta de colores, el carboncillo negro y rojizo de los artistas que ofrecen su talento a los turistas.

     –Amor!! porqué no dejas que te hagan un retrato.
     –Me da vergüenza, no sé..

     –Mira ese pintor de la barba, los hace a carboncillo, fíjate es diferente.

     –Sí, me encanta,  pero no sé , bueno damos una vuelta y lo pienso...

     –Cielo, deja que te lo regale.

     –Preguntemos cuanto vale.

     La convence, permanece inmóvil sin cambiar de postura, durante mucho rato, como si fuera una estatua, allí pero ausente, con el bullicio que hay a su alrededor y ella parece estar sola.... experimentaría esa soledad de nuevo, en incontables ocasiones, pero ella aún no lo sabía.

     Ultimo día,  no quieren irse, se despedirían de la ciudad comiendo en el Café de Flore, lo  subrayó en la guía, como; no nos lo podemos perder!!, es un lugar que ha visto en la gran pantalla, él la lleva, la conduce a través del mapa como de costumbre, ella carece de sentido de la orientación. Está abarrotado, las parisinas y su chic, ellos con su francés envolvente y melódico y en la mesa de al lado una pareja encantadora, con su misma complicidad, intercambian miradas y sonrisas a cuatro, se ofrecen para hacerles una foto.

        –Cuando llevemos bastón seremos ellos amor!!, dice ella con vehemencia.

     Desconocedora entonces, que aquella frase surgida de un pensamiento feliz, se convertiría poco después en uno de sus mayores anhelos, envejecer, seguir paseando por la vida creando nuevos momentos junto a él y ella, su pequeña de tan solo doce años. Tampoco contaba con el secreto que guardaba el retrato que ahora cuelga en su salón, jamás habría imaginado que se traería de París el recuerdo de donde todo empezaba, ese dolor punzante a unos escasos cinco dedos por debajo de su seno derecho, mientras la pintaban...

999 ROUGE

Aquella mañana al abrir la maleta, en la que había puesto más ropa de la que iba a necesitar, lo vio, el vestido de Paul & Joe, vaporoso de color naranja o tal vez rojo anaranjado, no importaba, era solo el fondo del vestido sobre el que flores de colores cual cuadro de Monet, se mecerían con su caminar aquella mañana, la mañana de la cita.

Sería la sexta, pero esta iba a ser distinta, especial, irrepetible, ella lo sabía, por lo que recurrió a su 999, un clásico de Dior, rescatado, reeditado de nuevo como si fuese exclusivamente para ella porque lo adora, cuando se lo pone…..y así con la calma que la caracteriza cuando se maquilla, perfiló y pintó sus labios de aquel rojo brillante y poderoso, la hacía sentir segura e imparable, siguió todo el ritual aunque últimamente había añadido un nuevo participante, el lápiz de cejas, nunca antes lo había usado en cambio se convertiría en un insustituible aliado.

Y así paso a paso sus sandalias de tacón de madera la condujeron ansiosa a esa misma dirección, de aquella ciudad ajena, hacia su cita, la sexta en cinco meses. Ella no podía creerlo, cinco meses locos, insomnes, absorbentes, valientes y arriesgados a su vez, esta vez ella estaba segura , aquél 3 de Julio de 2015 sería como sus  Pigalle negros de 12cm, definitivo.

Tuvo que esperar, aunque ella llegó antes de la hora fijada, siempre llega tarde, pero  no aquél día. Ansiosa, excitada, aterrada, no hacía más que mirar su reloj de pulsera, un modelo enorme de caballero, tiene una muñeca tan pequeña! pero le encanta. Buf! cuanto retraso no puede más, su pulso se acelera cada latido se acompasa con los segundos  que marca su reloj.

 Se acabó, escuchó tajante, aquella excitación dió paso a una taquicardia desbocada, hemos terminado y tras un bombardeo de preguntas y porqués, salió de allí una vez más, sin pelo, cejas ni pestañas, sin posibilidad del milagro de la vida, no volvería a ser madre, pero había acabado, su tratamiento oncológico con quimioterapia, después de cinco meses y cinco ciclos finalizaba, no habría un sexto no era posible, ella lo sabía por eso y por primera vez acudió a la visita dejando atrás el sombrero, el pañuelo con su cabeza desnuda y ese rojo esperanza en sus labios. Sabía que su vida, aquella vida suspendida en el aire como el cable de un funambulista volvía a ellos, a su amor, su héroe que la acompañó durante todos y cada uno de esos cinco ciclos ( preguntas, llantos, dolor, maletas, agujas, visitas, noches de hospital …) y a su pequeña que aunque lejos fue la primera en escuchar entre lágrimas ahogadas de alegría :

–Cariño mamá ha acabado el tratamiento

–Oh!!! mamá qué bien, te quiero......

                                                     

                                                                         Texto Autobiográfico